Man merkt Christian Wolf unschwer den Philosophen an. Die Fragen in seinen Gedichten kreisen ums Ich, wer ist Ich überhaupt, wer das Du? Dem beinahe alltäglich gewordenen, allgegenwärtigen Narzissmus unserer Zeit misstraut Wolf massiv, versucht durch tiefergehendes Befragen ihn zu überwinden. Wolf sieht die Antworten eher in der Kunst. Sie will er hochhalten, würdigen. Aber auch da: Was gilt, was bleibt? Wolf braucht sich nicht wie so manche Zeitgeistdichter und -philosophen letztlich am eigenen Schopf aus dem „faulen Morast der Wirklichkeit“ ziehen. Er findet Halt an den Ästen der Bäume – gerade an den ungeordnet, frei wachsenden. Demgemäß sind seine schönsten Gedichte die, in denen er die Natur ins Treffen führt. Etwa jenes, das so etwas wie ein – an Gary Snyder angelehntes – Credo beinhaltet: „Aber wohin? Ganz einfach zu den Blumen,/zur Welt, in der es um das echte Leben geht,/als Philosoph sein noch bedeutete: zu staunen,/während man nebenher noch Dramen schreiben,/(um die Worte) ringen, Ambrosia und Nektar liebt/und sich nicht wieder nur gewinnend in den fremden/Worten und Gedanken wiegt,/ohne dabei beim Anderen zu enden, den/das es nicht mehr gibt.