Ich bin der Gast deines hervorgestoßenen Fluches, Mirna Jukic.

Du fehlst mir, sagt die Gummihaut deines schwarzen Schwimmanzuges, der dich vor einer einsamen aus weißer Kreide gebauten Kirche schützt, wenn du nicht im Blickwinkel abertausender Zähne auf dem verlorenen Sockel stehst.
Du fehlst mir, sagt die Gummihaut deines schwarzen Schwimmanzuges, wenn du nicht mit offenen Händen im Grunde des Wassers in dein auf beschneiten Treppen liegendes verlorenes Spiegelbild schaust.
Du fehlst mir, sagt die Gummihaut deines schwarzen Schwimmanzuges, wenn dir die Straßenjungen im Herzen des August mit krähenden Mohnblumen nachlaufen.
Du fehlst mir, sagt die Gummihaut deines schwarzen Schwimmanzuges, wenn die vermaledeite Seeschlange auf zwei Krücken unter Wasser mit diamantenen Eingeweiden auf den wiedergewonnenen Sockel steigt.