"Vielleicht war es so, dass der Platz im Sommer seinen Namen änderte. Alles sollte einen Winter- und einen Sommernamen haben, zumindest alle Dinge, die draußen waren, fand sie, Straßen, Plätze, Bäume. Bäume waren im Winter nicht wiederzuerkennen. Sie verloren gleichsam ihre Gattung, hießen nicht mehr Linde oder Kastanie, sondern einfach Baum. Sie verschwanden ab November; nur manchmal, wenn man in der Straße nach oben blickte, sah man ein dürres schwarzes Gewirr unter dem dunkelgrauen Himmel." Die Erzählungen der in Halle lebenden Schriftstellerin Christine Hoba berühren Alltag und Traum, Geschichte und Fiktion, Sinnliches und Übersinnliches. Da begegnet uns kein verklärender Blick zurück auf Kindheit und Jugend. Aber auch die Figuren in der Gegenwart sind zerrissen, nicht zum Aufbruch bereit. Auch die Topographie hat einen Anteil an den Zuständen: Stadt, Land, Fluss agieren und haben eigenes im Sinn.