komm, noch eine zigarette, wie früher gedreht, mit blättchen, der herbst hat früh genug. gestern wuchs hier speck und blutwurst hing vom himmel. vorbei, aber dir ist das alles gleich. du weißt davon nichts und nichts von der kohle auf deinem rücken. nichts verschweigst du, nichts sprichst du aus. oder doch? oder doch hörst du mir zu? oder leidest? und fließt in alle jahreszeiten, genau wie wir und diese ganze kleine kurze zeit. »ich war einmal an einem anderen ort. da wurde ich geboren, da lief ich fort. wo ich war, war jedenfalls ein ort. jetzt bin ich hier. jetzt bin ich fort.«