Wenn sie so dasitzt.
Es ist wie dort und doch noch nicht, denn dort ist das Gewesene,
erinnerte Bilder eines Lebens, eines ganzen, das nun zerfällt.
Brüchiges, Altes, winzige Brocken aus Vermutung und Irrtum.
Und dort auch, genau dort, ist das Erinnerte, kleinste Begebenheiten.
Gesponnen aus Seide und Traum.
„Und Trauma!“, schreit der Traum.
Heimat des Schnees.