RESTLICHT. Nur der ungesicherte Rest. Welt zerfällt, lange bevor wir sie benennen. Sprache ist kein Mittel, sie zu erfassen. Sprache ist ein Spalt, eine Falte, ein Moment des Scheiterns. Linguistisch löst sich die Sprache auf: keine vollständigen Sätze, keine kohärente Logik, keine Brücken zwischen den Bildern. Kein Anfang hält. Kein Bild trägt seine eigene Schwere. Keine Sprache überlebt ihr erstes Flackern. Dieses Werk ist ein Raum, aus Splittern. Keine Geschichte. Keine Erklärung. Keine Wahrheit. Was sich zeigt, löst sich bereits beim Sehen auf. Jeder Versuch, die Welt zu greifen, zerschneidet sie. Jede Berührung reißt ein Stück Haut von der Oberfläche der Dinge.